Ah oui? Et tu crois que Robert et Clara Schumann c'était de la baise aussi?

Il avait toujours vécu avec cette peur intransigeante qu'elle le quitte...
Au début, ça a frappé tellement fort, que leur rencontre lui a fait l'effet d'une grosse enculade dans une arrière cour sombre.. Sa vie empreinte de fusions passagères sans lendemain s'était évanouie pendant les minutes de pure séduction qu'il avait vécu avec elle ce soir là. Ridiculisant au passage tous les coups bas qu'il avait foutu royalement et avec la majesté d'un Dom Juan à toutes celles l'ayant précédé de peu de loin ou de charme.
Cette histoire n'avait pas lieu d'etre pour lui, ce soir là. En rentrant, il crut bon de la poignarder d'un "ça n'a pas collé" pour esquiver tous les coups de poignards qu'il aurait aimé abriter sous sa peau.
Ca a commencé ainsi, par un refus. Ca aurait pu avoir un tout autre point de départ, que 4 ou 5 mois après. Mais toute histoire suit la directive sourde et aveugle de deux tempéraments subitement joint et conviés à danser et à virevolter ensemble.
L'amour est un radin refoulé. A la première crise inconsciente et insouciante, il fait savoir qu'il sera retenu, contenu, qu'il fera le mort et qu'il sera à tout moment las d’être un ornement de la vie de deux personnes qui n'en ont rien à branler de ce sentiment, parfois.
A vrai dire, il s'est su perdu sans elle, un peu trop tard. Perdu sans elle, mais avec tant de ressentiment pour cet autre qui l’enchaîne et lui fait dire des "je t'aime" en toute impunité.
L'amour est surement un crime, sans coupable, sans inculpation et sans lois pour ou contre.
Et une vie c'est toujours banal, du moment que ça "ne fait de mal à personne". Seul, à deux ou à plusieurs, il s'est toujours demandé comment il pourrait échapper aux froides cuvettes de l'oubli. Comment ne pas disparaître "comme une merde d'un simple trait d'une chasse d'eau".
Comment exister en dehors de l'autre? Longtemps son enfer fut de se poser cette question en titubant entre ses cheveux et en caressant son corps qui lui fait rappeler le sien, oublié et ayant peur de l'oubli.

Merci à "L'insoutenable légèreté de l'être".