A la très chère,
A la très belle,
Que le beau de l'ère m'excuse l'emprunt
J'aurais aimé continuer le radotage
De l'abandon
L'entrain de la victimisation
J'aurais souhaité me dire avorton orphelin
Acquitté de la tâche d'être fille à quelqu'un
Je continuerais bien à balbutier
Ma rage contre elle
En criant encore et toujours
Que je ne serais jamais elle
Ni elle, ni mère, ni même femme
Mais cela n'en fera pas moins de moi
Une espiègle Electre
Et cela ne fera pas non plus
que j'aie encore l'âge des déraisons infantiles
L'ego m'a été offert en héritage
Un ego, ou plutôt une haine
M'ayant ravie à la fleur de l'âge
Si ma mer a su un jour me noyer dans ses nuisances
Ce ne serait là que la faute à l'amour
Ma naissance n'est qu'un fruit parmi tant d'autres
D'un arbre ayant ses racines
Et ses saisons de floraison
Si je ne devais mon existence qu'à la botanique
L'affaire aurait été on ne peut plus simpliste
Mais même en préservant la métaphore
Elle n'en sera pas moins sombre
Puisque je n'eus été qu'un fruit pourri
Une semence aimante
Pour une plantation qui se hait de fleurir
Qui haïrait le printemps et ses tendres éclosions
Le fruit, ou la pomme si l'on veut,
Est tombé
Mais pas loin de l'arbre
Il s'est décomposé sans botanique ni jeux de mots
Sauf que par une des voies de l'impénétrable jugement divin
La pomme rongée et souillée
S'est vue un jour pourvue de racines
Parce qu'au fond,
Bien au fond de la terre,
Tout est cycle,
Vous,
Moi,
Ma mer,
L'arbre,
Mais surtout moi.
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