L'accordéoniste

Les hommes matures étaient ma torture.Ma fougue les étreignait,leurs mensonges m'apaisaient,et ainsi de pucelle de ruelle,j'étais devenue la femme fatale de la déchéance des mâles.

Un bar,un soir,je ne faisais que mon devoir,consolant mon verre,oubliant mes frayeurs dans la liqueur.
Stupeur et trémolo,quand je le vis.Au coin d'une table,au mains avec la baronne de la rue d'en face.
Je ne suis qu'une pute,ces mots s'étiraient se déployaient dans une gorge serrée par l'alcool,aigrie par le tabac.
Cette nuit là,des ébats ont suivi un simple "je vous offre un verre,mademoiselle?",cette nuit là,je n'étais pas une putain.Cette nuit là,je n'ai pas demandé à être payée.Cette nuit là,c'était moi qui voulait le payer ce bougre.

Un putain amoureuse,une putain affranchie,une putain repentie.

Les jours passaient,les je t'aime mourraient,il avait fini par me trouver laide,bete,sale et anale.
Ton aisance est apostrophée à mes mensonges,il avait joint le moins à tous ses dires,s'était acquis ma peau et le chagrin de mes mots,et le mal avalait la pucelle que j'étais redevenue dans les ruelles d'un Tunis morne et borgne.
Ce matin,c'était Piaff qui chantait mon amant,c'était elle qui surjouait l'infame "il ne l'aime plus c'est du passé n'en parlons plus",et c'était Piaff qui narguait la fille de joie qui avait vendu son cul pour s'acheter une vie.