Jovial entrain d'amours meurtries mais non moins rassasiées des sévices de la passion impartiale, la muse lui chuchote: Tu n'es qu'à moi. Il y a dans cela une telle réduction de l'être, que l'amour ne peut que s'en trouver flatté. Le peintre fait virevolter des vérités en nuisettes sur l'autel de leur fièvre infantile. Le cru s'innocente facilement quand il émane de sa bouche à elle et s'évanouit dans l'étreinte de leurs chaires. La véracité n'est plus critère, elle est "du" quand les pores de l'un et de l'autre dégagent de l'honnêteté en sueur.
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