Artisans de la vie.

Mon ami m'amène,de ruelles en ruelles,à une place en face d'un sombre palace,notre 7 vainqueur me nargue,je fais la bise à mon compagnon,petites marches gravies,me voilà hors de la foule du Passage,au fond d'un bus repeché à son terminus.

Mozaique.Ou autre astre mozaiputain.


Je vous parle d'un temps
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaître...

A celle là,je ne m'attendais pas.
Aznavour,navette Tunis-Manar,on se croirait presque à Montmartre.

L'ironie,les séniles remplissaient l'auto-bus,et la file silencieusement assise,se mua devant mes yeux ébahis.
L'air non-chalant de la ballade,me rendait malade,devant ces artistes que la vie a repenti.
Fini,les yeux étaient tous finis,bien finis,maldroitement finis chez d'autres,la finition de la vie était là,et l'infini paraissait loin,loin,loin.
Mon hystérie me valait quelques railleries brillament tues,et moi je légitimisais mes pensées,enroulée dans le contraste de ces artisans castrés,et leur ritournelle juvénile.

Et si l'humble garni
Qui nous servait de nid
Ne payait pas de mine
C'est là qu'on s'est connu
Moi qui criait famine
Et toi qui posais nue...

Les sons et les mots se mentent face aux maux des occupants du bus,les mains se serraient,les visages se crispaient et Aznavour offensaient,le sale vautour,leur histoires d'amour aux couleurs orientales,aux rythmes tues,tuées par la vie,par le temps,et par notre siècle.


La bohème, la bohème
Ça voulait dire on est heureux
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu'un jour sur deux...

Les bohémiens travestis,tenant toujours le coup,avaient les teintes violacées,de morts violentés,par le tort,d'oublier le bonheur,au point de prêcher le malheur,de cacher la ferveur des vingt ans,vaine semblait la vie soudain,dans mon bus,trop vite rempli à son terminus.


Souvent il m'arrivait
Devant mon chevalet
De passer des nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d'un sein
Du galbe d'une hanche
Et ce n'est qu'au matin
Qu'on s'asseyait enfin
Devant un café-crème
Epuisés mais ravis
Fallait-il que l'on s'aime
Et qu'on aime la vie...





16h30,où est le café crème,où est le chevalet,où est le trèfle,où est le valet,où est la chance,où est la délivrence?
Calomnie,nos rêves étaient en suspens,sous un pont,à el Menzeh,et Aznavour ralait,personne ne suivait,plus de remords,mais de tristes sort à tort,vainqueuse,la ballade se transformait en requiem.Le papi de la variété de nos coloniseurs,rendait l'ame,dans son nouveau décor,Tunis semble triste
et les lilas sont morts.

La bohème, la bohème
On était jeunes, on était fous
La bohème, la bohème
Ça ne veut plus rien dire du tout...