Mon hiver se meurt.
Nous demeurons, l'air d'un demeuré au démarrage d'un violent atterrissage.
Froid,verglas,nous ne sommes plus que trois. L'hivernal nous confond moi et autres de mes moi,nous romp des fois, le fond fondera l'été prochain et nous serons enfin entre trois,sans toi,cette fois.
Nous avons une tête,un juste-corps,un corps juste et les gens disent même avec bêtise que je suis schiso.
Qu'est ce que c'est schizo? Une pathologie d'émo?Une mauvaise gestion des mots?ou de simples présomptueux maux?
Un ami imaginaire,à quelques dix-sept années près,m'a valu le surnom d'attardée.
Puis,un jour,il est mort sans funérailles,sans chichis de représailles.
Il n'y avait pas de corps à enterrer, ce qui était fâcheux quand les autres ont voulu m'inhumer.
Et moi,je voulais juste que ça aille,au risque que ça caille. Aie! Je ne saurais vous dire le devenir de mon histoire, mais si pour pour vous la vie fera que ça foire, gardez vous de l'accoudoir des jours notoires dans les assommoirs(Zola et meme là-bas à l'univers sale).
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