Vouloir la vie quand on est à la pointe de la (technologie?) agonie

La terre met trois cent soixante cinq jours à faire un seul tour.

Elle ne doit jamais se poser mes questions pour mettre autant de temps.

Si j'étais un astre portant un aussi grand nombre d'imbéciles et de vauriens, je me ferais manège, pour qu'ils crèvent dans la gerbe de leurs tournis.

Je me débarrasserais, vite fait bien fait, de ce nombre spectaculaire, d'anus sans grande prétention et d'utérus en contrefaçon.

En bouillie, ils auraient l'air bien beau mes enfants avec mes nausées d'éternelle mère porteuse.

Et maman, un jour, explosera telle une grenouille beaucoup trop chaudasse, emportant des êtres qui ne se regretteront même pas, s'ils avaient eu le luxe de s'agenouiller devant leurs propres sépultures, un de ces infâmes jours, de deuils hypocrites.

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"29 janvier 1979 : la fusillade de Cleveland Elementary School, San Diego, Californie. Brenda Ann Spencer tue le concierge et le directeur de cette école. Durant les négociations, elle déclare ne pas aimer les lundis."

J'ai l'air con, l'air d'un gars pré-pubère, au visage nauséabond, au corps étripant un miroir de dégoût, et une rage qu'aucun psychotrope ne saurait tarir.

L'air con d'une violée, voilée par la douleur transformée en nymphomanie. Bercée par des rêves de vengeance où elle découperait la bite d'un homme enchaîné à un lit sans nom sans maison, sans mots doux, sans trop parler, en susurrant un "castré, pauv' con,castré,je te verrais bien recommencer avec ce que tu as maintenant entre les jambes" avant de claquer la porte et laisser un violeur violé sur le lit de l'agonie de la castration.

J'ai l'air con d'un pédéraste, qui abhorre un père enterré, et ranime sa mémoire en baisant les puceaux de son quartier. 

J'ai l'air con, d'une mégère de cinquante ans, qui paie pour une nouvelle virginité. Coke, tequila et jeune étalons sans grands noms. La conversation l'ayant épuisé des années durant, préfère le futile d'une soirée sans lendemain jusqu'à l'overdose d'un jour sans lendemain.

J'ai l'air con, de milliards de vie, portées par la haine, se disant aimantes. Milliards de vies refusant de céder la place aux milliards qui roupillent quelque part dans un néant qui ferait mieux de nous les épargner.

Quant à moi? J'ai l'air con réellement parce qu'au moment où j'ai su qu'il fallait vivre, on m'annonce que l'apocalypse est pour bientôt.